f r u t a s y g a t o s

Ovidio, Arte amatoria (fragmento)

2012-02-17T12:03:00.002-03:00

" Me ruborizan las lecciones que quedan por dar; pero la buena Dioné me dice: "Eso que avergüenza, es precisamente nuestro asunto". Cada mujer debe conocerse bien y, según su físico, elegir tal o cual postura: no conviene a todas las formas. La mujer cuyo rostro es particularmente bonito, se echará sobre la espalda. Y es la espalda lo que deberán enseñarlas que estén satisfechas de su cuerpo. ¿Hay arrugas en tu vientre? Pues haz corno el parto, que combatía volviendo la espalda. Milanión llevaba sobre sus hombros las piernas de Atlante; si las tuyas son bellas, hay que mostrarlas de la misma manera. La mujer pequeña adoptará la postura del jinete; pero, demasiado alta, jamás la Tebaina, esposa de Héctor, se puso sobre su marido a caballo. La mujer ha de hacerse admirar por la línea de su flanco, se representará de rodillas sobre la cama, con la cabeza un poco inclinada hacia atrás. Si vuestros muslos conservan el encanto de la juventud y vuestro pecho no tiene defectos, el hombre permanecerá de pie, mientras vosotras os tenderéis sobre el lecho perpendicularmente a él. En esta actitud no os avergüence soltar vuestra cabellera, como las Bacantes, y volved la cabeza dejando vuestros cabellos en cascada. Hay mil maneras de gustar los placeres de Venus; la más sencilla y menos cansada es echarse a medias sobre el lado derecho. Pero ni los trípodes de Febo, ni Ammon, el de la cabeza de toro, serán para vosotras más seguros oráculos que mi Musa. Si hay algo que merezca confianza, son los consejos de mi tratado, fruto de una larga experiencia; nuestros versos no defraudarán vuestra confianza. ¡Que la mujer sienta el placer de Venus penetrarla hasta lo más profundo de su ser, y que el goce sea igual para su amante que para ella! ¡Que las conversaciones amorosas y los dulces murmullos no se interrumpan jamás, y que las palabras lascivas encuentren un lugar entre vuestros juegos! "

2012-02-16T02:55:00.000-03:00

billy "billy" preston

2012-02-14T02:04:00.000-03:00

esto es rocío en una telaraña, a la mañana, dicen, o al amanecer con fondo negro, quizás, quizás, quizás

2012-02-12T22:55:00.000-03:00

como un letargo amoroso
transurren las horas del lago
el cerro madura en su quietud con la guarda solar

en el crepúsculo
es la compañía del perro
o el pobre que busca el último abrigo

en la noche tirita de atrocidad
y si la luna
se añora hasta a lo inminente

la dama se ovilla
conmovida al ansia del macho
su beso vuela a saciarlo

y de esa misma fuerza crecen los pastos:
de lo estrictamente propicio al frío

2012-02-09T20:21:00.003-03:00

A Luis

Hoy todas las guitarras están de luto
La mía, que tendría que haberse puesto a repasar zambas
sólo puede pensar en la tuya,
tal vez porque el barro
tal vez porque este balcón donde te vi
casi por última vez
mira una nube de la forma y el color
de esas eléctricas con las que soñábamos de chicos
Este balcón que se quedó esperando una charla
unas palabras o un abrazo
más
que ya no llegará
Luto también en las palabras
habituadas como estaban a que les pusieras
cascabeles
guirnaldas asonantes
o ruedas de tren apocalíptico
caleidoscópicos ojos del fertil papel
de tu prolífica pluma
que suma y resta sílabas
del metro patrón de las esferas
apenas solas
a solas penas
Adiós
que sea A-Dios
a sus brazos
a ese rincón de magia
que seguramente Él guardará
para los que se animan a jugar
con los bloques con los que ha construido el mundo
haciendo pequeños nuevos mundos de cuatro minutos
donde el corazón se muestra
y baila desafiando al vacío
Adiós
Mientras me duele el pecho
te imagino en viaje
por inmensidades más vastas que las del Capitán
pero a diferencia de él
sé que tendrás todos los tangos silbados al oído
y nunca faltará un mate
ni perfume a malvones
En todos nosotros se queda un pedacito tuyo
serás inspiración multiplicada por millares
a lo largo de los años
y lo ancho de las geografías
Cambiaste nuestras vidas
abriendole camino a la imaginación
cantándole salvaje o dulcemente
a los misterios que nos habitan
al misterio que somos
Adiós
No me resigno a tener que decirlo
Adiós
mensajero del infinito

Pedro Aznar

2012-02-09T13:17:00.000-03:00

Mientras tanto

2012-02-08T20:56:00.000-03:00

amado hermano flaco

2012-02-06T16:04:00.000-03:00

VERANO Cuarto Creciente

DICIEMBRE

-26-

JUEVES

San Esteban

___________________________________________________

La Salud

DURANTE LAS FIESTAS

Las fiestas de fin de año, indudablemente, son las que mayores perjuicios causan en la salud, y no solamente de las personas de edad madura. Los excesos, a veces involuntarios, de estos días, los desarreglos, los cambios de régimen, el olvido de la dieta, y el afán muy natural y humano de divertirse como lo hacen los otros, obligan a ciertas personas, enfermas o no, a incurrir en abusos que luego se lamentan, pues o bien las viejas dolencias empeoran, o aparecen otras nuevas que nos afligen y merman nuestras magras disponibilidades económicas.

Por todo lo cual, una vez más, cabe reflexionar a todas esas personas para quienes la dieta debe ser una cosa sagrada. No se deje llevar por el afán de los otros, ni por sus instancias para que comamos o bebamos, saliendo de nuestras normas, con el prurito de que: "¡Un día más o menos no te hará daño!". Sí que puede hacer daño, cualquier exceso, por pequeño que sea. Un hipertenso, por ejemplo, que ingiera productos prohibidos, aun en escasa cantidad, puede caer fulminado durante o después de las fiestas. (...) Y en fin, en cualquier caso en que haya recomendación de una dieta, es preferible no hacerse presente durante las fiestas para evitar una tentación que puede resultar perjudicial para la salud. Y tampoco se debe insistir para que un amigo o un pariente vengan a nuestra mesa, si sabemos que está a dieta. (...)

___________________________________________________

EL MENÚ DE HOY

Almuerzo:

Ensalada rusa c/ fiambre

Macarrones a la napolit.

Compota de orejones

Cena:
Sopa parmentier
Bifes a la champignon
Panqueque de jalea

-413-

Buenos Aires, 1962.

2012-02-02T19:32:00.000-03:00

2012-01-30T22:33:00.000-03:00

XCIX

Otros días vendrán, será entendido

el silencio de plantas y planetas

y cuántas cosas puras pasarán!

Tendrán olor a luna los violines!

El pan será tal vez como tú eres:

tendrá tu voz, tu condición de trigo,

y hablarán otras cosas con tu voz:

los caballos perdidos del Otoño.

Aunque no sea como está dispuesto

el amor llenará grandes barricas

como la antigua miel de los pastores,

y tú en el polvo de mi corazón

(en donde habrán inmensos almacenes)

irás y vendrás entre sandías.

NERUDA

2012-01-29T10:14:00.002-03:00

- Libre ¿de qué? ¿Qué importa esto a Zarathustra?

Tu ojo debe decirme con claridad: libre ¿para qué?*

*(F.Nietzche)

2012-01-28T12:09:00.001-03:00

Incipiencia

2012-01-26T10:21:00.002-03:00

En la continuidad del amor,

recibes la desesperada contienda.

Eres toda de pecho, mi bien;

y más hembra que el celo de la tierra.

Y si se diera cuerpo a mi tendencia

-si es que no lo tiene aún, acaso,

en tu lágrima que sacude a los cielos-

ni el vasto gobierno del hambre

se osaría al ceño de tal vigor.

Pero soy un niño indefenso:

todo mi valor se asume de la luz

de tu palabra que vuela a los besos

y me dice: yo también, aquí estoy.

...

2012-01-24T12:33:00.000-03:00

(...)
Sólo una cosa hay necesaria: Todo.
El resto es vanidad de vanidades.
G. K. Ch.

2012-01-22T11:21:00.000-03:00

Perdumen

2012-01-20T09:41:00.001-03:00

ávido vacío que en la tierna edad

se forjó de tus límites rozagantes

y en el apocamiento de la soledad

libase el recuerdo fulminante

deliciosa potestad que sublevo

para secarme y nutrirte de nuevo

con un secreto de sangre en la boca

y un ansia loca [en todo el cuerpo

¡pero ni en la voracidad terrible

el religioso perfume es asible!

y los ojos como viejos pañuelos

y los días escarpados de anzuelos

y el atosigamiento invisible

del miedo

Cartas para que descanses

2012-01-19T20:49:00.005-03:00

Prueba de mi tuyo entendimiento

No te desveles, amigo

aquí las cosas

tampoco suceden,

todo es inminente aquí y allá:

la caída del cielo raso,

mi aplastamiento,

el tuyo,

el grito de la mujer de ojos blandos;

todo se cae demaduro.

¡Vieras con qué ojos me miran

las lánguidas cosas que van a pasar!

Me pinchan, me agarran,

Me dan vuelta, me abren, me duermen,

me doblan.

Toman de mi vaso y no lo lavan.

De ahí ese gusto a té de limón.

Aquí y allá,

y la piedra en el costado.

No te desveles, amigo

Aquí también

Las cosas

Se me escapan.

Prueba definitiva de la nimiedad humana

He asistido ayer al oleaje del mar en un momento cualquiera de la noche:

Las cosas suceden

III

Ejercicio de la nimiedad

Tal vez en un valiente acto de fe debas recortarte el bigote, darle un empujoncito a la aleta del ventilador para que dé una, dos y tres vueltas pesadas y se emborrache definitivamente (hasta que no pueda) en su propio vigor. No eliminarlo sino acondicionarlo, prepararlo para el futuro. Volverte, por un rato y ya que no es posible el cien, ochenta o noventa por ciento acto; que quede apenas un diez por ciento del otro lado, sólo como garantía, donde podremos poner tu boca inútilmente abierta y los ojos de fantasma degollado frente al espejo. Después me contás.

Los árboles

2012-01-19T08:12:00.002-03:00

Hablan poco los árboles, se sabe.
Pasan la vida entera meditando
Y moviendo sus ramas.
Basta mirarlos en otoño
Cuando se juntan en los parques:
Sólo conversan los más viejos,

Los que reparten las nubes y los pájaros,
Pero su voz se pierde entre las hojas
Y muy poco nos llega, casi nada.

Es difícil llenar un breve libro
Con pensamientos de árboles.
Todo en ellos es vago, fragmentario.
Hoy, por ejemplo, al escuchar el grito
De un tordo negro, ya en camino a casa,
Grito final de quien no aguarda otro verano,
Comprendí que en su voz hablaba un árbol,
Uno de tantos,
Pero no sé que hacer con ese grito,
No sé cómo anotarlo.

Eugenio Montejo

La máquina de abrazar

2012-01-16T20:50:00.002-03:00

Es una máquina de abrazar, tedigo. Parece una cosa hermosa, pero no te dejés engañar. Es un arma de doblefilo, ¿sabés? Si estás mal y pasás cerca de ella, te abraza de una manera quevieras vos, no hay abrazos así en todo el continente entero, te lo firmo. Y teabsorbe lo malo, también. Te pone un brazo así en el pecho y te frota dos vecesy con el abrazo pum, se fue lotriste. Ella lo absorbe todo, te saca lo malo.

Pero si te quedás mucho tiempo tedas cuenta. Ella lo malo se lo queda, lo propio y lo ajeno. Si la mirás alpasar es todo alegría, pero en los ojos está la cosa. La máquina de abrazarsaca todo por los ojos, pero no con lágrimas o llantos o puteadas, como vos oyo, saca todo por los ojos con una luz bajita, una luz triste. No sé cómoexplicarte. La tenés que ver.

Y si te quedás mucho tiempo, suficientecomo para mirar bien, esa luz se te mete y te desgarra por adentro. Pero no essu culpa: el tema es que la máquina tendría que tener un lugar por donde sacartanta cosa fea, en la boca o el corazón, no sé, cualquier cosa que se puedadestapar.

Habría que inventar una máquinaque le saque lo triste, a la máquina de abrazar…

Como de encargo

2012-01-16T15:16:00.002-03:00

Cómo explicarle a un amigo

que la tarde se acabó

y ojalá que me lleve el horizonte

que la amarga latencia de hace dos días

hoy es sopor y debilidad

ni jugando horas con el agua tuve paz

sino: esto lo diría de tal o tal manera

el tratar excesivo con el perro

tanto pucho para no llorar

Si fuera por mí

me haría bolita en el rincón más vetusto

y maravillaría con tantos de tus besos

¡ay, mi amor!

¿cuánto te di sin saberlo?

en estos momentos uno se da cuenta

¡de los talismanes!

qué importan las cosas

si no son más que cosas

por fuera de tu embriagadora penitencia

¡Ay, el cansancio, la desilusión venena!

como la triste yedra que se cuela en el soneto

la ansiedad, el candado de la víspera

¿cuántas luchas me esperan?

todo es: vuelve (volvé)

entregado, y firme

ahíto de esta miel de saña

Perpetrado en una senda de tilos

finalmente el sueño da su indicio

me clavó en un domingo sin derrotero

y para esta anosmia no hay sosiego

no estás, no es tan grave, volverás

pero mi habitualidad te exige ya

apretarte con fiebre

y que escuches mi gemido de mediodía

Y las horas se suceden en estupor

el reposo se arrastra como sufriendo

la noche

me posee como un apetito de miedo

todo está hundido, atrás, a la vuelta

un poco más al este que el nacimiento

Tu elegancia

fluye como el estado de gracia

y en el tormento de tu partida

vacila desde mi urgencia hacia tus ojos

tostados, demasiados

suspendidos en un cruce de tiempo no muy lejano

pero de arduo tránsito

Carta a Manoel

2012-01-14T22:55:00.000-03:00

Manoel:

Te escribo estas líneas a raíz del encargo que me dejaste justo antes de partir, hace un instante, consistente en que vaya a comprar al almacén de Nakata tres sallets de leche. Quería contarte -porque eres mi amigo y mereces-, que no lo haré. Al menos no ahora, en este rato que podría durar mucho o hasta que te olvidaras o recordaras que no fui (ahorro todo ello dejándote la carta pegada a la puerta, del lado de afuera). Te diré que el motivo principal es que realmente y desde el fondo de mí, no tengo ganas de ir a comprar leche al almacén de Nakata. Tampoco de algunas otras cosas; no tengo estrictas ganas de quedarme aquí, en rigor. Pero mucho menos, ahora, de aquélla que se convirtió en mi obligación, y, empiezo a darme cuenta, no me dejará tranquilo ni inquieto conmigo mismo en esta tarde que era para otras ocupaciones, jamás para ir a comprar leche que por ahora no hace falta. Hay otros agravantes que deberás tener en cuenta cuando leas mi carta, y justificarán, espero, mi incumplimiento. Primero, que son las cinco de la tarde y te fuiste; volverás de noche y ya no querrás tomar leche, mientras que yo podré arreglarme con el té, si me aburriera del mate, por hoy. De este modo, lo mismo podrían comprarse dentro de cuatro horas que en quince minutos, pues quedarían en la heladera y nadie las tomaría. No veo porqué debería salir como un loco ahora a comprar leche a Nakata cuando no van a ser tomadas hasta mañana temprano si son serías nuestras amenazas de incurrir por las vías de la puntualidad y el desayuno. El segundo -costará más explicarlo- es que las cosas han cambiado mucho desde que te fuiste; un rato ha. Tomamos mate y oímos un poco la radio; en calma nos reímos de alguna cosa cualquiera porque allí estábamos, compartiendo eso en ese rato de felpa y de irresponsabilidad laboral; entonces mis ideas aguardaban en una sala de espera a que partieses y allí nos veríamos y quién sabe lo que podría haber pasado si hubiese sido de ese modo. Pero luego giraste la cerradura y partiste con tu mochila y tu último chiste, y fue de mí que no hubo ideas detrás de mi puerta y me sentí cansado y solo, con absolutas ganas de no cumplir con el mandado de las leches (esos sellos oscuros que pueden aparecer en las cosas a las cinco o seis de la tarde. Hasta allí sería verlos o sentirlos como puede pasar con unos zapatos en vidriera y su olor a cuero adivinado en la textura y el ocre. Pero entonces puede pasar que ese sello establezca una clara identidad con otro que se sitúa en el páncreas o el esófago; adentro seguro). Las cosas en ese momento (la leche en ese momento) perdieron el sentido precario que lucían. Aunque no por que yo no quiera hacerlo, me animo a decir que has esforzado un poco o mucho las cosas con este pedido y que yo me siento vencido y roto como para cumplirlo; aun si quisiera, mas no quiero. También el frío complica las cosas; la falta de burletes en los marcos de las ventanas y los techos altos en ausencia de estufas advierten que afuera hace frío feo, que me fustigará y no florecerá nada nuevo dentro de mi que no florezca entre frazadas aquí a cuatro metros mío y la radio debajo de la almohada. ¿Para qué, Manoel, para qué las leches ahora, y tu cara veloz, tu premura en que lo cumpla, maldita sea? Has llevado muy lejos este asunto de la leche. No te comprendo cuando te apuras y quieres que toda la variedad de bebidas esté a tu disponibilidad en tu casa en el exacto momento en el que tú no estas allí para tomar nada. No te ofendas, asoma en ti un autócrata, o un noble de Versailles que quiere un rico champagne, ahora y el mejor para de ningún modo beberlo; no beberlo deliciosamente. En cambio quedo yo acá, que vengo bien con el mate y la soledad que pronostica frazadas previo acomodamiento de algunos adornos que posterguen cualquier cosa que lleve más lejos o más cerca de este momento en el que no estoy yendo a lo de Nakata a comprar tres sallets de leche para que estén aquí en vez de allá. Dije “sí, claro”, cuando lo pediste y, duele, pero debí haber dicho “no, desde luego, nada más inútil”, aunque fuese duro para ambos y yo, queriéndome explicar, exhudara una ira que no me correspondiera ni me perteneciera pero vendría con la novedad de hacer las cosas distinto, y tal vez también tu ira, Manoel, por mi aparente falta de cooperación (habríamos charlado horas, cada uno manteniendo su postura, hasta que Pérez llegara y nos tomara por idiotas mientras sugeriría cerveza para el frío). Pero juro que lo haría si fuesen las cinco y quisíéramos leche, o si fuesen cigarrillos o burletes, pues tu cooperas tanto y yo por hache o por be es como si jamás lo hiciera en esta caja confortable. Me dijiste y me siento obligado, no por una cuestión de palabra o de honor. (Pero por qué este quejarse, si cuando estabas yo sostuve un fraterno "dame algo que hacer..."). Tú dijiste -no fue pedido ni orden- y yo acepté. He ahí. Pero mi voluntad se halla verdaderamente lejos de la idea de ir a comprar leche a lo de Nakata. Muy lejos; no poseo fuerzas para ello, me molestaría hacerlo y hasta intuyo que me haría daño. Esto es tan real como que hace frío, Manoel, como que las cosas cambiaron mucho desde que te fuiste hace un rato y tú te has vuelto un obsesivo de las leches en tu ausencia y yo un culposo omisor de mandados, me entiendes. Preferiría no tener heladera ni vasos donde guardar o de donde beber esa leche coartadora de libertad. Tal vez no tendría que haberme mudado a esta caja. Nos traigo problemas, Manoel, pero no quiero ir. Nos jodemos todos. No es que prefiera esto otro positivamente, este quedarme; mucho menos ahora que la idea fue avanzando y sólo puedo pensar, mientras estoy adentro, en que no quiero salir. Me mueve una negación que le ha ganado terreno, además, por alguna inestabilidad climática, a la posibilidad de no llevarla a cabo y seguir en mis asuntos (debería bastarte el que hace frío). Entonces el mundo me queda dividido en ir a comprar la leche, destrozarme en las veredas que me separan de Nakata y en las caras y las vidrieras, blandiendo el dinero que corta y mi voz sedada por la fatalidad de estar comprando leche al reverendo pedo; o quedarme acá sopesando este no ir, evaluando lo que se suponía iba a ser una buena inversión a mi vida y resulta que no camina por sí sola; sólo puede ser la sombra de una actividad no realizada; no tiene vida, esta tarde aquí dentro, desde que no estoy yendo a comprar leche a Nakata. Se alimenta de sí misma, como un monstruo que no recuerdo. Es puro espejos y cajas dentro de cajas. Únicamente es a partir de que no he ido, y no podría ser de otra manera; lo pensé, ese fue el final; no habrá frazada inocente; tal vez, fugazmente, florezca una distracción en el ángulo del póster o en dejarlo todo como está y salir mañana temprano de la cama haciendo las cosas desde otro lente, de tal manera que la especulación mengüe dando paso a un sugestivo y tal vez menos honorable obedecer. Será cuestión, Manoel, de que no te enojes tú, de que no creas que nunca iré a comprar la leche. Lo haré cuando pase un poco el frío, o bien cuando no quede mate y le encuentre un sentido más que accesorio a este bendito mandado que me encomendaste con naturalidad y total coherencia, y que yo me niego a cumplir. Mi estilo poco expeditivo no tiene que confundirte. Esto es otras cosa; es mi libertad, Manoel. No quiero que te rías de su extraña propagación y manera de florecer tanto para adentro como para afuera, haciéndole fuerza al frío con la frazada que me deja fumar en el cuarto sin fatalidades ni fui yo.

Así es como sigo sin ir, sigo sin estar yendo a lo de Nakata. Es cierto, no soy de ganar tiempo con esas maneras de comprar leche o lamparitas que estarán acá en vez de allá. Porque este no es el momento de hacerlo, jamás lo será, y si lo hiciera, si fuese, me gritarían traidor desde cierta tribuna, traidor, tibio, ya no serás un titán, ya no serás ungido con suaves perfumes, no habrá dadivoso perfume que aderece tus hazañas, ni hazañas que argumenten tu gloria. Muchos más fácil me sería salir de viaje por un tiempo, entiendes; establecer mis días entre cuatro libros seleccionados y lo que pervive un poco caprichosamente en mis huesos de Aquella Pausa Entre Dos Versos (dipsalma se dice, creo).

Te pido, Manoel, que no te aparezcas en busca de explicaciones una vez que hayas terminado de leerme. No puedo darte otras, son estas y no otras, entiendes. El asunto se ha puesto serio, lo has llevado lejos y presumo que una pequeña distancia hasta mañana a la mañana nos hará ver un poco más claro esto que ahora es un mandato para ti y una extraño peso en mi estómago parecido al hambre o a los nervios.

Ya está, Manoel, ya fue pensado, perdimos ambos; ni leche en vano ni conciencia a salvo. Será inquietud y apelmazarse en el colchón hasta que gane el sueño o pierda el desencanto.

2012-01-12T23:21:00.000-03:00

Set me whereas the sun doth parch the green,

Or where his beams do not dissolve the ice,

In temperate heat where he is felt and seen;

In presence ´prest of people, mad or wise;

Set me in high or yet in low degree,

In longest night or in the shortest day,

In clearest sky or where clouds thickest bem

In lusty youth or when my hairs are grey.

Set me in heaven, in earth, or else in hell;

In hill, or dale, or in the foaming flood;

Thrall or at large, alive, whereso I dwell,

Sick or in health, in evil fame or good;

Hers will I be, an only with this thought

Content myself although my chance be nought.

HENRY HOWARD (1518-1547)

breve posibilidad sobre la génesis del Dolor

2012-01-10T14:46:00.006-03:00

Hesíodo dice que fue Discordia;

Higinio dice que fueron Éter y Tierra;

digo yo: ¡fue Eros el padre de las algea!

Pena, angustia, dolor, aflicción, lamento, tristeza:

de tu fértil derroche - y no de la tibieza.

¿Qué son sino fruto de tu riego, Amor, todas ellas, tragedias;

no es así, acaso, como sigue manifiesta en el ser tu comedia?

Lo es el llanto por la pérdida, la compasión por el dolor,

la angustia por la incerteza, el ardor por el ardor.

Gallarda arremetida del niño:

entre oscuridades, ¡fulgor!

Es tal tu abundancia, Virtuoso,

que te escondes en mil nombres sinuosos.

Pero nunca tus disfraces bastan, aquí,

donde te observa la insobornable Némesis, nefasta.

Castillos

2012-01-06T08:54:00.002-03:00

Sobre la espuma de las olas,
erguí con caracoles un panteón:
mil veces batallas lo entierran.
Sobre la espuma de las olas,
pero la mitología sí queda,
insepultable, insoportable armazón.
Sobre la espuma de las olas,
que no cesan y llegan y llegan,
exigua fusta de razón.

2012-01-03T14:13:00.000-03:00

(posible) Prefacio a la Sinfonía al despertar otrora

2011-12-27T11:51:00.003-03:00

Nuestro lugar, compañeros, todavía es un pueblo. Y nuestra gente está por verse. Finalmente, nadie está solo; sí están los caminantes que salen a deleitarse, tímidos como la verdad y difíciles de insomnio, con los contornos del universo, sin saber ya, qué más decirle, cómo abrazar su invitación de novia de ojos puros. Ellos vuelven, aletargados de besos, con el ahínco abismado, y se echan con bufando altruismo, en espléndida ley: y nunca se van privar de eso que dan, de la entregada inercia que los desparrama como presas de una insaciable ninfa, meta-esteticistas, monjes, ángeles de razón, centros de gravedad, inexorablemente incomprendidos, solos, hasta que un día, sentados, ven la alegría, como un perpetuo nacimiento, como una sinfonía imparable, que, ni los mueve la muerte - llevándolos. Ahí se ven, en el dorso de la luz, conteniendo el llanto, caminando lo eterno de los caminos, imperturbables y desesperados, sorprendiéndose como páramos, fugando aromas y enjuagando hábitos. Del cuerpo de cada celebración -y las cosas, llenas de instancias celebrables- se inclina un hermano, a veces cínico, a veces propicio, otras francamente inconjugable, como la rotunda, la dolorosa gana de expresarse por el día que posterga maravillosamente la reunión, sin su posible éxito. En una comarca de valores bien pronunciados, ni quiméricos ni ascetas, se reconocen, al menos, vecinos, como garzas que se asoman tontuelas para ver qué les ofrece su ventana mágica: una duna en el horizonte, el suceso de la lluvia, un cierto descaro de texturas, una isla blanca que les reviente el corazón de añoranza, o algo tan sereno que los invada. Y después vinieron las calles, violento feudo, recorridas con ojos de bibliotecario, el dedo chapuseando en los lomos, buscando en lo bruto tal fineza donde se trasluzca éso, la única materia, lo bello, la esperanza, la terrible potencia que se estrecha en todo gesto. Nuestro tema es aquello. Su constitución se desata de un entrevero muy particular; acaso un hado minucioso: el amanecer silente, sensual, de un ansia poco señora, que tiende, quieta pero desorbitada, a confundir, amalgamar, resolverlo todo en el cauce de la vigilancia estética, con la urgencia de (para) devolverlo, retomarlo a su fuente, de primeras furtiva o velada. Las calles, más que todo, siguen siendo un pueblo. No es que haya una hazaña de tiempo ni que la noche lave la cara del movimiento: simplemente, no pudimos habitar el tránsito, y vimos a la ciudad tragarse espesa como un café con leche. Durante el día, a lo sumo, pareceremos todos unos locos, y las esquinas permanecerán arraigadas en un suspiro otrora... estar vivo es ridículo si se conforma en lo unívoco; un juego de espejos y prismas dan ser a la cantidad de hombres alados que una noche de verano hermosa se acercaron a la ventana y lo único que vieron fue el paredón del edificio de al lado: brindo por ellos en quienes la potencia se encarna con toda su aspereza, y que nunca verán con naturalidad el fantástico contorno de un árbol hundido en la penumbra. (...)

Fantasía para desenvolver las manos

2011-12-23T18:27:00.000-03:00

DEDO A DEDOse me cae de las manos la dicha enjabonada, se me vuelve, se me aleja,

se meplanta, se me fuga, se me alegra, se enmudece, se marea, se resbala (perovuelve),

dedo a dedo,gota a gota, calma a calma. se debaten y se gruñen las palabras hechas

de humo porsalirse y olvidarse, se chocan, se empujan, se esperan, se miden, se

pispean, seacorralan, y se mueren o se duermen, punto a punto, letra a letra,

coma a coma.las viejas resinas cierran los ojos, se desmayan (mientras) la

boca se meapura, se me escapa, se desata, se pasea, se desgrana, se des-

hace o sehace agua, busca casa, quiere tregua y se desdobla, diente

a diente,grito a grito, lengua a lengua. los pies cansados se

desarman, selibertan, se caminan, en arena, ya tostada,

ya ensilencio, ya de fiesta. la dicha (hecha de espuma)

de marsalitrosa, arrebata como un púgil y muestra

las cosas,las toma, las deja, las mira, las dice, las

toca, lasabre, las llena, las gasta, las pule, las

frena, lasoye, las llora, las lleva, las ama,

las calla,las ríe, las mueve, las deja a

las cosaslas deja cara a cara, costa

a costa, dedoa dedo, uña a uña,

éstos sonojos, no más, ojos,

pero esasson perlas casta-

ñas, sí,perlas, castañas,

así miranlas perlas,

yo no sé,pero,

ay, esa mi-

rada de

fondo

marino,

como un

crisol deaire

y flores,sabré lo

que es unvaso, un

lirio, lanoche, o el tiem-

po, sí, loque es el tiempo

después dehabernos consuma-

do, te habrévisto reír y me habrás

visto soñar,dedo a dedo, desarmarnos

de los miedotan sobrantes, de las telas, de

las algas,los escudos o escafandras, agotarme como

un ciclo entus honduras, cerrazón, tan perla castaña, tan

diáfana, solpausado, girasol, te miro y no estornudo, te miro y

me mirás, teveo, me ves, nos vemos, nos miramos, ojo a ojo, hom-

bro ahombro, gota a gota, de vos yo de mí vos nosotros nadie en nues-

trastierras bajas, pequeña cosa, terrón, boca, las vías de tu pecho ¿a dónde

van que mesubí y ya no me bajo?, entonces ya no hay hipo, las manos se nos

calman,entonces las mimosas no se quieren acostar, se me cansa la palabra, se

me juntan losdipsalmas, sólo puedo ver las nubes, que regalan dos jirafas, una es

tuya laotra es mía, ahora funden y se tapan, debe ser que allá en el cielo ya es lahora

de mirarla resaca de las olas o a un jilguero bostezar. ces´t fini, y a navegar HIPOGEMIO

2011-12-22T00:38:00.000-03:00

2011-12-19T00:36:00.000-03:00

2011-12-16T23:06:00.000-03:00

"Tenés razón", me dijo y yo no quería. Casi nunca una patada duele menos que una frase con edulcorante y esta vez...

LEVANTATE, JUANA

2011-12-15T04:44:00.000-03:00

Ferruto se confesaba ante una audiencia de elementos más o menos cercanos a lo que, usualmente, llamamos personas. Amigos sería la palabra. No confundir.

El hombre lobo es sólo un ejemplo conocido, porque a esas horas ya todos habían pasado por el trance de la metamorfosis sin enterarse de la luna. Además, había tremendas ganas de no caminar esos tristes trechos que los llevaban de vuelta a sus casas (temor a un traspié, quizás; frío como para tricota y trineo, probable; tres o cuatro vasos de más navegando por el cuerpo los habían vuelto como muebles cansados, seguro), y mucho menos querría Trelles tomarse el tren. Cosa extraña en un tipo tan, tan, tan sediento.

Mucho perro, mucho gato, algún pájaro, una jirafa de babel e, incluso, una tarántula tejiendo quién sabe qué en una esquina del cuadrilátero. Los unía, si no un ansia -como bichos de zoologico- de vida silvestre, un terrible hipo.

Tons, Ferruto, que de a ratos era todo un gallo, tomó aire que deseó fuese puro y, habiéndose rodeado de todo aquello que pudiera necesitar hasta tres minutos más tarde (pastillas Refresco, vaso de cerveza, mate, fósforos para jugar y unos Café Crème de adquisición espúrea), se sacó el cigarro corto que le colgaba de la boca cual mata de trigo, y soltó:

-A mis veintiún años... Dos uno, señores, hip (o)... A mis veintiún años y con las nieves del tiempo blanquearon mi sien...

-Eeesooo!! -La audiencia festejaba, jolgoriosa; la jirafa se ladeaba oscilante, influenciado por alguna danza árabe que su cabeza confundía con Promesas sobre el bidet; las palabras rozaban desde lejos a los gatos, que lo disfrutaban todo; los perros, exultantes, ingresaban en un trance de lucidez casi idiota; el pájaro ataba con una piola resistente la pierna derecha de Ferruto a una pata de la mesa, mientras éste, embelezado, se dejaba atravesar por el compás cadencioso del bandoneón en No Soy un Extraño; incluso la tarántula había colgado las agujas de crochet del cenicero y era ahora mucho más una araña pollito.

-... los avanzes han zido ezcazos -Siempre le salía un gallego al Tano Ferruto en momentos de elevación onírica o gintónica. Producto, sospechaban los otros, de incontables proyecciones de Scarface y otras películas de Al Pacino dobladas en castizo.

-Bravooo...!!

-Válido, carajo. -Al Gato Esnaola la bebida lo volvía una tabla de verdad intransigente; todo parlamento era una proposición. Adentro o afuera. Con un sí en una mano y un no en la otra, aguantaba rounds larguísimos dándole como un loco a los riñones de lo que fuera que se estuviese hablando. La verdadera pastafrola o dados, el éxodo jujeño o la fusión en frío. Un valiente.

-Te digo, cuando le pases la grasa a la pelota... -Perro Callas y Gato Ydgara no podían ni querían sino hablar de fútbol cuando Baco ya se paseaba en calzoncillos-.

-La cauza... hip... es zimple y fatal - Luchaba Ferruto.

-Guardá eso, animal -Tarántula Mendonca censuró a la Jirafa Vietes cuando éste enarboló un destapador-llavero. Después de las cinco, sólo tomarían cerveza abierta con alguna parte del cuerpo. Lo acababa de decidir, y era mandato.

-Y los, antezedentes subyazen... -Ferruto, heroicamente.

-Redondeá, Tano, que me pierdo el rápido.

-Si fueze parecido, pero hip... zin tanto encono... hip... -Todo estaba tibio porque ya era viejo. Ferruto lo adivinó: el próximo tabaco sería colectivo. Eiti Leda le pareció el augurio necesario.- Ahora lo veo. Ese viejo Aristóteles... Todo es mòira, fatalidad, amigos, permítanme esta kathàrsis. La causa, el sino de tanto baldío de realización ha sido pensar todo el tiempo, bruscamente, en ella. No es posible, muchachos, ella...

Hubo un silencio de tren parado. Ferruto parecía esforzarse:

-Es que sus patas, esa invitación silenciosa...

No era lo más poético que Jirafa había escuchado; incluso esa noche. Sin embargo el tono definitivo de Ferruto (aunque un coro de Epumer) había logrado persuadirlo. Tarántula, adepto sin igual a las figuras alegóricas, miró al piso condolecido; el Pájaro Griera se sintió arrepentido de su triquiñuela; Ydgara y Callas esbozaban la trayectoria de Ricardo Altamirano; los Perros entraban en una densa letanía, uno de ellos sonriendo.

-... su elástico, hip, su corazón de gomaespuma. Qué decir de las frazadas. Así que, con su permiso, me fui al sobre, pibes.

Tocó a la suerte binaria que el shuffle oprimido silenciosamente por Tarántula diera en Fanky.

En el alboroto, sobraron juramentos y volaron colillas. Después, como una mini fiesta porque sí, mucho baile, remeras ventilador y algún pogo. Tres minutos duró, por decir algo. “¡Qué noche de la puta, pero de la puta que te parió!”, largó Jirafa, extasiado quién sabe porqué. Uno de los perros se hundió consternado en un entendimiento de lo más laissez faire. Ferruto se subió un poco los lienzos como para arrancar, pero al tercer paso una energía en reversa -pensó- lo detuvo secamente.

-Un rato es un rato, Tano de madriguera -dijo Jirafa-. Vamos a la panadería que éste ya no llega al tren y el veinte que se le escapa al Perro de la campera -en realidad ya había mutado a morsa, y casi descansaba en paz- está tan afuera que aquí no pasó nada.

XIII XII XI

2011-12-14T08:44:00.004-03:00

il mio amore, che cosa fanno gli utenti quando io ti cerco? perchè

-te entero,

-NO LO DUDES...

-las cosas por acá ocurren...

-BLANDAMENTE

-los días...

-SE INCINERAN...

-por ese calor de la...

-HORA DE LA SIESTA

-y yo te busco en el agua...

-Y EN LAS PIEDRAS...

-en las risas...

-Y EN LOS BARCOS (come la pioggia, tutto viene, tutto va)...

-o en relojes...

-DE MADERA

-y en el canto de...

-¿LOS GRILLOS, LAS RANAS?

-no, en el canto de las chicharras, aunque los grillos...

-¿ES ÉSTE TU TRABAJO?

-lo tamizo todo

-ME LO HAN DICHO

-¿también a ti? hasta encontrar algún...

-SEDIMENTO...

-sí, que te traiga hacia estas noches...

-QUE TE TRAIGA HACIA ESTAS NOCHES...

(haciendo un coro:)

-qEe SuElEn Ir DeSpAcIo...

Magritte

2011-12-08T05:52:00.006-03:00

la noche alta

(las noches biejas que guardava esta otra)

ya se desdovlava

y no se adbertía su color

el pintor se hallava en una esquina de su casa o de su bida

"¿de qué color, pájaro desbelo, vrillan las estrellas?,

algo me conmina a preguntarme,

pues, saven, huelen, llegan a mis dedos,

pero si no sé su color,

no estaré triste del todo,

ni haré goce desmedido

de sus guiños y sus lavios"

(havía encontrado el pintor, tumvado en la graba, una voca semvrada de estrellas)

la mar se presentava

en forma de gotera,

y quitándose del ala

del somvrero anquilosado

vlanca arena y un recuerdo,

decía vien pausado:

"de aquél, pequeño,

de aquél que te conmina"

bolbiéndose cada vez

más el mismo, el pintor

preguntava a quien lo oyera:

"mientras, caras a los tiempos,

otras horas, más berdades,

cruzan campos y si frenen,

es afán de una instantánea

del escape de las cosas,

¿cómo es que el carmesí, o es bioleta o es un berde,

que cuelga de este cielo,

nos inbita pero a dónde, porqué asunto y hasta cuándo?"

la tierra, adormilada, jugava y respondía:

el silencio en los pretiles cuando no estamos pasando,

el silvido de los hierros que se tuercen con el biento,

los naipes, las excusas, la vrutalidad amorosa,

como a un dedo su dedal, todo nos conmina

la señora enredadera asintió,

sentada en su columna,

fumando noche

como un chico cansado, el pintor suspiró,

tomó un papel y escrivió

"éstas no son palavras"

la mar lo supo,

y meciéndolo en sus olas,

lo durmió entre sus vrazos

2011-12-05T23:46:00.002-03:00

intermitentemente

se llevaba la mano a la cara

lloraba

¡cómo lloraba!

se enjuagaba, y

perdida la vista

lo intentaba

la atacaba

lozana, fuerte, joven

eterna la mataba

como quien ama

ni pudiendo - héroe

ahí mismo se echó

a dormir entre el olor

y las ramas cortadas

mON mEILLEUR aMI jULES

2011-12-03T05:56:00.003-03:00

Siempre que viene el tiempo fresco, o sea al medio del otonio, a mí me da la loca de pensar ideas de tipo eséntrico y esótico, como ser por egenplo que me gustaría venirme golondrina para agarrar y volar a los paíx adonde haiga calor, o ser hormiga para meterme bien adentro de una curva y comer los productos guardados en el verano o de ser una víbora como las del solojicO, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos que no pueden comprarse ropa con lo cara questá, ni pueden calentarse por la falta del querosén, la falta del carbón, la falta de plata, porque cuando uno anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y mandarse una buena grapa que hay que ver lo que calienta, aunque no conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejeneradés tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual, y cuando se viene abajo por la pendiente fatal de la falta de buena condupta en todo sentido, ya nadie ni nadies lo salva de acabar en el más espantoso tacho de basura del desprestijio humano, y nunca le van a dar una mano para sacarlo de adentro del fango enmundo entre el cual se rebuelca, ni mas ni meno que si fuera un cóndor que cuando joven supo correr y volar por la punta de las altas montanias, pero que al ser viejo cayó parabajo como bombardero en picada que le falia el motor moral. ¡Y ojalá que lo que estoy escribiendo le sirbalguno para que mire bien su comportamiento y que no searrepienta cuando es tarde y ya todo se haiga ido al corno por culpa suya!

César Bruto. Lo que me gustaría ser a mi si no fuera lo que soy (capítulo: Perro de San Bernardo).

RAYUELA

2011-12-01T16:30:00.004-03:00

A MATILDE URRUTIA

SEÑORA mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les dí el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la interperie. De tales suavizadísimos vestigios construí, con hacha, cuchillo, cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que sólo se levantaron porque tú les diste vida.

Pablo Neruda

Octubre de 1959

2011-11-30T17:55:00.001-03:00

2011-11-27T15:52:00.001-03:00

2011-11-23T18:28:00.002-03:00

El niño bueno

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies,
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.

Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal, opto
por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

Julio Cortázar

2011-11-20T18:22:00.000-03:00

2011-11-17T12:51:00.002-03:00

el tiempo inescrutable no se parece en nada

a las viejas estatuas que permanecen carcomidas

tras las rejas en las casonas del vedado.

por estos años el tiempo es algo tan vivo

que el parque atestado de motos en parqueo

la calle más libre el transeúnte

tienen síntomas de enternidad. no se permite

andar con la mejilla sana y el ojo cabizbajo

mirando a través de un binóculo

cómo la historia se produce. Hay que saltar

por la ventana del tren

cuando pasa

y sostener con lo que esté al alcanze

las líneas verticales del horizonte

Lina de Feria (n. 1945)

2011-11-16T15:42:00.003-03:00

una luciérnaga entra en un cuarto de revelado cuando Groschean, chorreando calor, trabaja en sus fotos y toma tanta agua como le permite el municipio casi fantasma de Pituil (¿fantasma para quién, Groschean?), donde, no sabe aún porqué, habita un rancho que es delicia, recados y algunos cueritos de su anterior dueño.

apenas completan sus pocas ropas y un número vergonzante de encendedores para, tan sólo, siete cigarrillos liados en la penumbra de la hell´s kitchen en que revela buscando la mejor toma de aquella Ford F-100 celeste que vio levitar en el sembradío de sorgo a mil quinientos metros de su casa.

una luciérnaga entra en su cuarto de revelado y Groschean, que sospecha que ha vivido, olvida las lecciones y la mira embelezado porque diez años han pasado desde su última luciérnaga. quién pudiera pensar mientras, canta Groschean mientras abandona aquel fenómeno por este otro mucho más situado por aquí; un suburbio más como los pantalones y el humor ácido o bostezar.

una luciérnaga entra en su cuarto y Groschean como se reta pues se ha recluido a revelar y no a desobedecerse. pero cuánto ha que no veía una y oh! pero que... oh! luciérnaga! y esa luz?

una luciérnaga entra y Groschean se retira de la labor que en plan rigor se propuso. pero es buena tarea. pero oh! tantos años! esa luz...

una luciérnaga vela sus fotos y sus planes y Groschean ríe como un tonto oh! mis fotos y planes!

una luciérnaga pero qué calor entre estas máquinas, acá adentro hace un calor! la velocidad de obturación oh! entonces toma una hoja y un lápiz y escribe una lista aleatoria de todo aquello que oh! quisiera tener en su archivo de fotos cuando lo vuelvan. listo, está escudado. qué necesidad.

una luciérnaga sale volando de un cuarto de revelado y un Groschean encandilado arguye que por hoy saldrá a pisotear más tierra y menos moscas aunque oh! piquen y no iluminen por aquí; así de fototaxismo positivo es si se trata de penumbras. y claro.

2011-11-11T16:31:00.000-03:00

2011-11-09T12:18:00.006-03:00

Entonces, digo, hoy Brezzia moría. De cirrosis y dolor infinito hasta de metatarso.

"Y qué, carajo. Y qué. No me tomen en serio, les ruego, que eso contagia, y al ser ustedes mi cántaro, terminaré por hacer de mis últimos respiros un momento de mármol estúpido y estóico en vez de llamar al distribuidor para que me traiga cuarenta suelas Febo y fumar mordiendo cualquier pedazo de Lorena. Su llanto ha consistido, estas semanas, en lavar los platos puntillosamente".

"Lorena, me muero. Como cualquiera, he hablado y pensado de más. Mañana se cumplirán treinta días desde que la Señora de Páez dejó sus zapatos taco aguja. Son todos tuyos, querida. Si los reclamase, dile que he muerto. Te dirá que nada tiene que ver, pues no es decorosa; dile entonces que pasaron treinta días y que, por tanto, nos pertenecen. Si insiste, dáselos. No hay que ser, en nuestro oficio, instransigentes. Sin embargo, no conserves ni vendas los botines Sudamerica del chico de Soria; esperémoslo tres meses más si es necesario. El dolor físico me ha puesto insoportablemente lúcido acerca de dos cosas: no debe uno beber tanto; tus antebrazos y muñecas son una proeza divina, la quintaesencia de la realidad que ha conservado intacta mi locura a través de los años. Pi es igual a tres coma catorce. Necesito una convención abstracta para sentirme menos vivo y, por ende, vivo. Tontas horas de claudicación. Ya no quiero que laves los platos con tanta enjundia, querida. Si te hallaras triste, espérame en la pérgola de Jardín Brown, donde acordamos no encontrarnos nunca. Parecera un día cualquiera, un nunca cualquiera. Luego olvídame, o no, libremente. Perdón, no más consejos; no estaré y ese mundo ya no será mío. ¿Cómo suponer que se parecerá en un pelo a este otro que se esfuerza bajo mi peso? Notarás que te hablo en español castizo; es una costumbre que adquirí ahora. Siempre supe que lo haría en mi lecho de muerte. No es que tenga miedo, querida, pero estoy nervioso y me duele el estómago. Un día, quizás, que no será tal o será todo uno infinito, me dirás si también a ti te inquieto sobremanera, cuando decías chau, el que tus pensamientos se tornasen todos de color naranja y te mirasen como un congreso de cabezas de fósforo. Por mi parte, digo adiós a la contradicción que nos sostiene y nos contiene y muere con el último pulso. Aunque, como queden de mi algunos hitos atemporales -un gol, una palabra, un gesto a tus inmanencias, un modo de sostener la cabeza con las manos en una foto negándole el abismo pero conminándola a una extraña quietud vibrante-, todavía me vean mañana desdecirme en el orden urgente de mi taller, en un consejo antiguo que aceptarás o no pacientemente o en extrañas máscaras que, habiendo reemplazado mi rostro tantas veces, la traigan al mundo a escondidas y de a ratos; quien dice, en el aroma de la salsa fileto. Te estoy hechando de menos y tejes a mi lado. ¿Lo ves? Ahora voy a quemar este manuscrito vergonzante y canino y te voy a invitar a jugar unas manos de truco. Acaba, por fin, Brezzia, toda esta martingala. Es todo, corazón", apuntó, y ya no más.

Un valle azul, silencioso; un bosque húmedo y solidario, un árbol, una raíz sobresaliente hace un arco donde hay vida. Ahora y mientras lo voy diciendo, Brezzia el sucio es una flor sin nombre.

("De flor en flor")

2011-11-02T20:26:00.001-03:00

2011-11-01T00:32:00.000-03:00

2011-10-29T22:11:00.001-03:00

Estás ocultándole al mundo lo que todos pueden ver

Estás tapandote las manos con la cara

2011-10-27T14:14:00.002-03:00

así de buena, así de imperfecta, se concibe la prosperidad, no en el empacho nuevo, pero en el confín de la denuncia amorosa, en los ratitos donde ojo que nos perdemos y decimos tal y tal cosa, ni sobornos, ni místicos, proporcionados, bien dando por fechoría reclamarnos al través de lo otro, disociados, y ascendemos, sorpresivamente, como una lechuga fresca que se despliega en el ápice del tenedor adornando la sala ¿sabés? con esa pirueta, con ese riesgo alcanza

2011-10-26T06:22:00.000-03:00

Las obligaciones y la dificultad horaria de Rofo lo obligaron (aunque el verdadero móvil haya sido la santa gana, y el de la santa gana -pero cómo!- la santa duda de saber qué se siente meterse en una caja de cemento para añorar las otras cosas y hacer ruido a deshoras; añorar en paz, sobre todo, una boca fresca y tibia que querría volver a encontrar perezozamente, sin buscarla pero recibiéndola ya, ya, sin todo el tiempo del mundo que, por desgracia, sobraba en las noches, para volverse un maquinista que cruza la pampa en su propio destierro) a la mudanza que, entonces, había emprendido hacía ya dos meses (el tiempo establecido por los gregorianos rara vez se corresponde con el de alguien que vive del amor y lo sabe; entonces nadie hay que diga si lo piensa, pudiendo convencernos si nos dicen sesenta días o casi nada, pero aquí entra en juego el encanto del envoltorio y la piel del camaleón, todo ello negando las licuadoras y los dilatores temporales que suelen ser todas las cosas que no sean mirar el calendario mirando un calendario; y en el caso de Rofo, el tiempo transcurrido se parecía mucho, aunque de manera distante, equívoca y llena de osmosis y superposiciones, a dos meses gregorianos). También pesó el que, como lo leyera a Onetti, se entusiasmara con el producto de alguna temporada en la cama a pura hediondez de tabaco y vino malo -pero bien sabía que el recibo no es la guita; dos decenios era nada y el lujo de la alcoba era el lujo de los años-, coqueteando con Celine, Pushkin y queriendo ser Juan Dávalos para tener que escribir relatos del norte argentino cuando no haberlos vivido; para ser el que hubiera cruzado la cordillera entre sopas y charqui congelado llevando cien toros y llorar de corazón a Loreto una vez a resguardo en San Pedro de Atacama.

2011-10-24T00:44:00.000-03:00

2011-10-20T03:12:00.000-03:00

2011-10-01T14:44:00.005-03:00

Que ya quiero yo el hundimiento

Que ya quiero reflotar

Lo cóncavo en mi madera

Una noche verlo espetar

Cuantimenos digan que absurdo

Cuantimás me dejen pasar

Y suponga sentencias o sino

Buscarme para extraviar

Que encallar no sirve de nada

Que es lo mismo desmayar

Es la nave de los perros

La que quiero destrozar

Hablo entonces de una muerte

Que si igual ha de llegar

Con clamar nada se pierde

Y al copista hago callar

Todo por expulsarme

De dentro este denso estar

Que mina cualquier poniente

Con sumas de nunca acabar

Que ya quiero yo el pudrimiento

Para así poder reflorar

En las aguas de aquello perdido

Que ningún día fui yo a extrañar

Como si de ese valle gustara

Antes de haberlo yo degustar

HIPOGEMIO.

2011-09-30T02:32:00.000-03:00

Querer saber querer, poder querer, querer querer, querer saber, querer poder, querer saber querer

2011-09-29T23:02:00.000-03:00

2011-09-23T22:50:00.003-03:00

- última vez: ¿quién, señores, se guardó el dinero de los viáticos?

2011-09-22T00:20:00.002-03:00

Quien te viera

pensar mientras

sola llevas sombras del jazmín

sobre tu cabeza

Quien pudiera

ser la pena

que entre el agua descansa en tus ojos

triste luna llena

Si supieras

algún día serás de verdad

y habrá quien me quiera.

. Eduardo Mateo .

2011-09-19T02:10:00.000-03:00

fructus quinque pro

2011-09-16T15:43:00.000-03:00

Anoche la luna fue roja. No me sorprendió: era roja como lo éramos nosotros, rojos de impotencia y de bronca y de amor y de tanto llorarte.

Hoy todo el día es gris. Del lado de adentro llueve, y el lado de afuera acompaña respetuoso con un Sol que decidió que si vos no brillás, él no brilla.

Mañana es primavera, que es tu recuerdo. Serás vos en todas las cosas la que haga brotar las flores como sonrisas, o abrazos. Y seguramente nos las regales, como hiciste siempre.

2011-09-14T22:21:00.006-03:00

- A mí me hicieron con arena – me dijo la primera vez y ya era tarde– ¿No te diste cuenta?

- No, no me di cuenta – le contesté.

- Sí, y después me tostaron al sol. Por eso me escurro, porque soy de arena. Es una lástima…

A veces me olvido, me quedo quieta y me afirmo, como los demás que son de tierra. El agua y la mano hábil me dan formas fijas. Puedo estar en un solo lugar, ¿sabés lo que es eso? Estar acá, y ser toda una, pensar en raíces. Ojalá, mirá, ojalá, pero no creo…

Nunca pude olvidarme por mucho tiempo ¿sabés? Tarde o temprano, el agua me empuja al mar, y entonces, como tambores, me vienen las ganas de estar en todas partes, la locura de estar acá y allá, viste.

Igual no me quejo; ahora la llamo locura porque estoy bien así, quietita. Pero al fin y al cabo yo soy de arena, y eso no lo puedo cambiar, y vos tampoco.

Y yo, embriagado de fe, me tapé los oídos y escribí:

Tus manos, mujer, hormiguitas de miel

- A vos te hicieron con arena - le dije la última vez - ¿No te diste cuenta?

- Tenés razón – me dijo– Perdoname.

2011-09-13T22:45:00.002-03:00

Vengo de un lugar que todo lo cunde, como oportunamente lo hace, la brevedad, en la consecución de pestañeos. En tal lugar, donde añoramos la censura, resuena un brindis harto seductor, inspirado y roto en notables aforismos, que delatan un gran desasosiego. Allí, Ternura, con malabar y decadencia, soy Rey indiscutido. Como un dolor incierto, lejanas y silenciosas, se inclinan ante mi las cosas, para que, con el taciturno rastro de mi vida, las atosigue, sin pausa, desde mi ventana. No obstante, aunque mi tarea no me demanda ningún esfuerzo, en secreto, me roe, me agobian decantación y conciencia, este irremediable vicio. Y como sumo fruto, le he solicitado al garabato de mitómanos de la tenacidad de mi landia que, pecando de una solicitud demasiado prevista, escruten, hondo, al respecto. Tras un poco rato, esta carencia de distinción concluyó en sus destrucciones incipientes que: llevo en mi adentro un embrión que en un desmedro de acedia ya ha acabado suficiente; que los sedientos también aman; que un edificio con tendencias psicópatas dará reportes de sus viajes; y que el hedonismo es una lástima precoz. Espléndida, esta hostilidad, retumba, descomunal, sin tregua, en el ayuno de mis ojos, e implosiona, cada vez más estrecha, recíproca a su condición: confinada, invertida, ensimismada, tantas veces como palabras realiza minuciosidad esta funesta hazaña, con manca ansia, le finge propiedad de valle a la destreza del agua.

Pero, luego, tu, Ternura, definitiva sustancia.

Dificultad de carne, pulpa de alegría.

Pletórica, toda limpia de superstición.

Avidez de ser, provecho, vigor.

Junto con la risa -lo más osado.

Ternura, con gusto y con reto.

Espesura, ademán.

Te abrazo de tierra, lleno de dudas, te cierras entera.

Hacia vos me voy yendo, tanto como puedo;

hacia tu movilidad, hacia tu ímpetu matutino,

que todo lo cunde, como oportunamente lo hace,

tu amor, fragilidad, Ternura, en la consecución de pestañeos.

2011-09-12T22:04:00.000-03:00

Cuando tenés una experiencia cercana a la muerte, sólo te queda el amor. El amor no como sentimiento entre personas, ni mucho menos como acto. El amor como la energía que mueve al mundo; el amor como lo que hace que el Sol salga a la mañana y lo que hace que el mundo sea mundo desde que nos levantamos hasta que nos acostamos. Y a partir de ahí la historia es otra, porque dormir es morir un rato.

Pero te despertás, y de nuevo lo mismo. De nuevo juntar fuerzas, aferrarte a eso (aferrarte a nada) y poner (primero uno, después otro) los pies en la calle.

2011-09-10T03:58:00.001-03:00

.dijo palabras con doble fondo.

dijo pero

era sólo si

dijo estoy

era sigo aquí

dijo y a todos

era y a ti

dijo me

era te

dijo algo

era valgo

(y tú)

decías me debes

aún cuando era me quieres

(aunque) sé que

dijo calles

era estalles

dijo por el hombre

era por el hambre

dijo y las prosternas

era y los fantasmas

dijo lloré

era seré

dijo huya

era tuya

dijo te irás

era serás

dijo frío

era mío

dijo y no soy lo que siento

era y libres como el viento

dijo por callar

por rogar decir,

calló otra cosa

(dijo de dos no habrá ninguno

era entonces seremos uno)

.hizo trucos sin saber.

dijo

"sólo si sigo aquí y a ti te valgo y tú me quieres aunque estalles por el hambre y los fantasmas seré tuya serás mío y libres como el viento entonces seremos uno"

A los tumbos

2011-09-05T16:35:00.003-03:00

- - Usted se ríe porque no son sus huesos, pero a mí me dan ganas de largarme a llorar. El último tropiezo me dejó patasparaarriba.

- - Deberías alegrarte… Sabés que a los tumbos, y no de otra manera, se aprende. A los golpes hemos aprendido todos.

En - Entiendo, pero créame que preferiría ir frenando acá y quedarme con lo que ya aprendí…

- - (Carcajada) Y decime... ¿quién te dijo que yo aprendí porque quise?

2011-08-27T19:26:00.000-03:00

2011-08-26T15:16:00.005-03:00

Y si por lo menos supiera bailar, hermano, si sólo bailar.

Sería tan agarrarla de la cintura y explicarle al compás eso que algunas palabras todavía no quieren aprender a decir...

Pero no, a veces con seguir el ritmo no alcanza.

2011-08-26T01:32:00.000-03:00

2011-08-11T17:10:00.002-03:00

pulsando pausado, perdido, rumiante,

sesgado, zurcido, pedante, pulsando

pum

(derrámase el vino pulsando, bebiendo late el mantel, nación de la fiebre pulsando)

forzudas, las moscas hacen chistes, vistes

pulsando,

basta pero pulsando,

pulsando y repudio, rodilla, hematoma,

promesa, caída o crecida pum,

pulsando

es amor que sube la baja, baja la alta

ata y desata dejándome estar

(todo es risa y labios. pum)

pulsando un poco juzgando, un poco jugando.

el pum golpe de gracia, los trucos pum del día,

pulsar, mover cosa, bostezar un plato, pulsando

gracias, pum, sincerpumas gracipumas. pum

2011-08-10T00:29:00.002-03:00

2011-07-29T19:48:00.001-03:00

Veo veo

2011-07-22T14:09:00.014-03:00

Si esta noche hablara más que con señales dibujadas en la niebla y pudiera alcanzarnos, en una frase, en una rima, la breve instrucción para acompañarla y ser con ella, pediría para esta habitación cinco octavos de penumbra y, al menos, una alfombra, por verde y naranja que parezca. Así, diría, nos vemos mejor. Ella y nosotros mano a mano. Querrá que halaguemos sus listones floreados mientras nos redime cada vez para siempre de nuestra falta rampante, pertinaz, al recibirla, como topos, dentro de una cueva u hoyo falto de ventilación que nos detendrá y nos seducirá hasta la hora en que, si Actuamos, si Representamos y no Somos verdaderos agonistas, se quiebre el hilito nocturno. Ya no será dócil, por un segundo se volverá de concreto y se partirá como un grisin al mediodía. Pasará si no la oímos. Hoy la oímos.

Obediente en mostrar su desnudez etérea y hasta sus lunares muertos, jamás podremos ocultarla detrás de retazos de tela o alisado de portland. Mucho menos si luego, como perros, le aullamos a su cara desde una ventana cualquiera, volviéndola a nosotros, en nuestra linda manera de equivocarnos casi adrede de lugar para después buscarlo y llamarla a ella, haciendo de nuestro cánico extravío un bello puente, clamando destino y clorofila en cuotas a cinco octavos de penumbra y, al menos, una alfombra. Pulcramente nos fugamos de la glosa que nos contuvo aunque no cupimos, apelmazándonos como piecito de china en zapato de madera, para preguntarle a la noche cómo mis uñas, porqué la pasta celulosa, dónde esa parada de cuál colectivo en que quién acaricia el aire esperando mi tal vez cara. A veces el tiempo, por sordo, se vuelve travieso.

Si la cita es con la noche -la cita siempre es con la noche, pero hasta saberlo habrá que engrosar el prontuario de delitos consumados a oscuras, vacaciones de quinces minutos y relojes agujereados-, olvidemos el trajín de la frescura, también la entereza y entremos en su juego de suaves condiciones, porque somos nosotros quienes pedimos su asilo y su desvelo, trucando nuestro cuerpo con energías que, por tantas, se intuyen prestadas y seguro que fue ella. Yo puedo participarla con infusiones calientes y los pies descalzos. "Las tres y media -dibujó en la niebla- las bailo con cualquier ritmo que sea Tijuana Moods". Se mueve suave, es un tren sin vías. Entonces nos llega su "hola", tal vez un poco más tarde que su "hola", porque uno deberá, además de amarla como una tortuga, usar el tiempo y distraerse en esculpirla hasta el hartazgo o el olvido. Se nos prestará o regalará con el abandono del mármol para salvaguardar, un rato, el abismo de la lucidez y la trifulca diurna. Su grandeza estará en su sumisión, incluso a riesgo de toparse con un vampiro filisteo que la engañe y la festeje consigo mismo; y, en sus ruinas, no alcanze a embolsar el balón primero que pegándose al pecho transmita la condición inmóvil de que la cita es con ella, y no con uno mismo, especie de locutor siempre recién egresado.

La Noche: Cuidado, Narciso, eres casi tú en un momento del agua. Narciso: No, La Noche, es toda ella en mí. Luego cualquier resbalón o intento de alcanzarse y ella riega su tallo al borde del estanque que lo viera inclinado y encantado.

Habrá que no pedir permiso, faltarle el respeto a la hermosa sombra acodada en la tarima, detrás del telón; a La Noche en su rol de beso hospitalario o silencio amigo, pero con la desobediencia del mancebo, con ese algo de impunidad en las cosas y certeza en las personas que toca cuando toca. Entonces caerán los velos, el álgebra se aburrrirá de la "x" y, ya en nuestra casa, nos reímos hasta del vinagre y del merthiolate aquellas veces. Nadie dijo recreo, es el alivio del ahora verte, del que hizo tanto frío y en un desdoble de antología me perdí para encontrarte. Cómo te busco, La Noche. More than you know. Picó por un momento, dolió y me puse barro. Es que andaba distraído, Reina Abeja, distrayendo las palabras, robando supuestos y trocando alegrías por alergias. Hoy hay función en la colmena y yo que no uso polera quiero sacarme esta especie de cuello caluroso que me agarra cuando te descubro estirándote en las horas como si te despertaras de algo que te tuvo y te bastó de a poco para entrar, ahora, en el juego de los discos y los cachetes rosados de los bares o los altillos alfombrados. Qué hay, Nuit; qué hay, Apagón de Carnaval, Cornisa con Gata a Tientas, Susurro Postergado, Alejandra, Primor de Espera, Teodora, Matilde siempre suya.

2011-07-19T08:06:00.000-03:00

2011-07-11T02:21:00.003-03:00

2011-06-29T18:38:00.006-03:00

(un joven y un viejo. ambos en remera)

- Joven, ¿sabrá decirme dónde queda La Paz?

- Para arriba.

- ¿Siempre?

- Siempre, hasta llegar.

. ¿Y entonces?

- Entonces allí estará.

- ¿Luego?

- Pues habrá llegado.

- ...

- ¿No es a dónde quiere ir?

- Claro. ¿Conoce usted?

- Sí, estuve; hace varios años.

- ¿Qué hace, que puede uno hacer allí?

- Bueno, lo que desee, supongo.

- ...

- Bien... ¿Conoce usted El Deseo?

2011-06-22T20:00:00.000-03:00

2011-06-13T22:12:00.001-03:00

dices palabras con árboles

tienen hojas que cantan

y pájaros

que juntan sol

2011-06-10T00:21:00.004-03:00

Upa!

2011-05-18T03:39:00.003-03:00

"No tema, señorita; soy un examinador honrado, un mero esteta, o un juez bonachón y concesivo. Pasaba, simplemente, por la otra esquina, y tuve el impulso de desviarme una sola cuadra, hacia su destino, y verle el rostro un poco más que en las vidrieras de su derecha donde se dibujan sus facciones. Además, sin ánimo de ofensa, no la seguiría tramos mucho mayores a éste, pues nunca tengo apuro pero sí mucho pudor, y no soy un gran caminante hasta que adivino una mirada como promesa de alguna meta consistente. Es cierto que aquí no se ha dado el caso, pero usted merece la excepción; resultaría descabellado ponerse ahora a respetar ciertas leyes que uno se pronuncia en horas de ocio y estupidez. Le ruego deje de lado la incomodidad, aunque su rubor le sume gracia, y mucho más cualquier tipo de reserva dirigida a mi condición de peligro potencial; lo peor ya pasó, le aseguro. No habrá mucho que quiera saber de mí -es notable su silencio; pero qué bien calla!-, mas, lo mismo da, pues soy un buscador desinteresado, y mi misión bien puede terminar aquí y me iré, si no contento, en mis dos piernas y entero -aunque creame que distinto-, como nos hemos conocido. Oh! Si supiera lo bien que le sientan sus manos... Perdón, sé que no goza de otras y que podrían parecerle a usted indeseables, pero son de lo más afables, le aseguro. Tengo un compromiso dentro de veinte minutos, diríase inaplazable, pero por mucho menos he dejado de ir a otros similares. En esta ciudad he visto jamás comisuras que describan parábola tan hermosa. A eso le llamo yo sonreir. Si me permite, su simpatía me ha animado, aunque algo menos que su sola presencia, de veras; aún sigue aquí parada y me mira con alguna curiosidad, por lo que entiendo que también estaría dispuesta a dejar pasar la premura de sus planes y emprender muy otros. Me disculpará, y esta es la última vez que se lo pido, por el tono ejemplar y las palabras con corbata. Ya quisiera que le resultasen más como un suave paseo, pero no acostumbro a frenar mujeres por la calle y soltar la lengua frente a ellas, sin planes ni proyectos ulteriores. Convedrá conmigo en que su silencio, en este caso, no me es de gran ayuda, pues me obliga al monólogo, y aunque quisiera también trazar algún paralelo ingenioso, o contarle la historia de ese café esquinero, ocurre que nada veo excepto a usted, ni dentro ni fuera mío. Mas, en cualquier caso, sepa que se halla por demás invitada a mi pequeño hogar, donde la disertación será mucho más amena y productiva, y que lo está desde este momento hasta el día en que yo muera. Así, podré convidarla con algún entremés mientras gira un disco, y luego sabrá aceptarme un viejo vino que ya duerme en la bodega. De este modo, dependerá de que también usted, de hallarse animada, pronuncie palabra; entonces estaremos conversando, y yo podré tragar de una buena vez y sojuzgar mi discurso que no se ha detenido desde su comienzo. Pierda cuidado que, por lo demás, no toleraré que lo haga si no es su deseo, pues bien entiendo que a veces llega el momento en que las palabras sobran o molestan y los instrumentos elocutivos, táctiles y demás sentidos que nos habitan dejan el manual y se toman vacaciones, hacia donde a ellos más les gusta y donde nadie les pregunta, absolutamente nada."

2011-05-11T03:20:00.000-03:00

shake, shake you know everywhere

2011-05-03T20:20:00.000-03:00

2011-04-26T19:02:00.001-03:00

2011-04-20T14:38:00.000-03:00

2011-04-19T23:33:00.000-03:00

2011-04-11T12:33:00.000-03:00

a ver si juntando las manos nos nace un zorzal

2011-04-07T11:47:00.002-03:00

2011-03-10T19:34:00.004-03:00

El Poema Mineral:

Considera que soy de un granito de fácil humedad, terco para secar, que no me dejo y no me dejan.

Piedra ocupada en dejar entrar los cauces.

De una fragancia adquirida, o difìcil de descubrir, más bien hecha de las fragancias de quienes en mí toman el sol, o juegan a tirarme lejos, al agua, dándome de tomar, más una recina que sobre mí cayó del Árbol.

O de esa flor que crece de mis grietas, rosa de afuera, amarilla en el centro.

En el acantilado, cerca del mar; en los bañados, tierra adentro, me olvido de llevarme algunas veces, queriendo parecer almácigo de un frutal, pero, digo, piedra está bien, piedra es constante. Me acuerdo con cariño de que el aire también da de tomar.

Yo busco un almendral, piedra organizada, que dormita de pie y hoy no convida en mis fiestas de guardar. La fiesta del día, la fiesta de la noche, que, guijarro verde, miro quedo en la sombra.

O busco un pájaro que quiera descansar; que me cuente aquello de volar. También puedo volar. "

El poema mineral:

Agotarte es raspar mis uñas en las rocas.

Recrearte es la fuerza que llena mis horas de verbos amarillos; hoy no sé de los agujeros en mis pantalones.

Qué puedo ser sino hacerte de palabras, como un mendigo, o un cuatrero, con tus cosas de este mundo.

Tierna y áspera y noble, la tarea, de ladrón empecinado.

Ola fragante, la candidés de tus nudos entreabiertos exhuda la resina que nos va a cicatricar.

El tiempo de la espera: las edades minerales guardan horas secretas, arena de mañana.

Lavamen, purificación próxima a nuestro fundimiento, agotarte y recrearte es la misma cosa.

Las mismas manos que, sin embargo, no te tocan. "

Agathis robusta (o árbol de cristal); por la lágrimas de resina que exhuda además de un perfume característico.

2011-03-04T03:27:00.000-03:00

2011-02-27T19:14:00.000-03:00

2011-02-15T14:58:00.000-03:00

2011-02-10T14:38:00.000-03:00

2011-01-30T16:07:00.000-03:00

2011-01-24T16:34:00.000-03:00

2011-01-20T20:00:00.000-03:00

Ser dos,

pesar el mar.

Ser uno,

beber el mar.

Ser ninguno,

ser el mar.

2011-01-19T14:48:00.003-03:00

tristes guerras
si no es amor la empresa.
tristes, tristes.

tristes armas
si no son las palabras.
tristes, tristes.

tristes hombres
si no mueren de amores.
tristes, tristes.

-miguel hernández-

2011-01-12T04:18:00.000-03:00

2011-01-11T09:49:00.003-03:00

Si estoy en medio de la noche y siento

que otra vez vuelven con la primavera

la renovada antigüedad del viento

y la luna que vi por vez primera,

muero, pero renazco al otro día,

húmeda de reciente alfarería.

"La forma", M.E.W.

2011-01-07T04:42:00.002-03:00

instrucciones

2011-01-03T12:04:00.000-03:00

2011-01-02T04:07:00.000-03:00

2010-12-28T15:45:00.000-03:00

2010-12-26T16:19:00.012-03:00

- ¿qué es una sospecha, watson?

- un tempano, querido amigo

- ¿y si no?

- un castillo de arena

- de acuerdo (como si un cuervo cruzara su cara; patea sin ganas un tonto guijarro)

- una sombra, un guiño de los buenos

- ¿de los buenos? puede, pero el misterio del que le hablo... no hay crimen, amigo, no hay malos. hay, digamos, ojos fugitivos, bocas tal vez imantadas, un pasado de mármol, tinta azul, condiciones de aguardiente...

- entonces no oculte su cara, gran detective; debe ser pan comido para usted

- no tome nota, querido watson, hoy no. ¿cuánto nos ha dado, en estos años, la intuición?

- oh... la señora. todo, en efecto

- en efecto, pues... gracias watson, ha sido muy amable. creo que es aquí, amigo. siga usted entonces, lo tendré al tanto. (ya solo, en el zaguán) luna de queso, hiéreme de intuición, luna, abre tus fauces y allí respirar y actuar. sospecho que te habla, luna, mas no quiero su secreto. quiero el tuyo, por el que vuelves y vas y meditas nuestras noches.

dos aplausos bastaron, ruido de escalera y diafanía de almendros en el aire, humedales en su pelo, frescos arándanos en lugar de boca a las doce de la noche de su noche