XIII XII XI

il mio amore, che cosa fanno gli utenti quando io ti cerco? perchè

-te entero,

-NO LO DUDES...

-las cosas por acá ocurren...

-BLANDAMENTE

-los días...

-SE INCINERAN...

-por ese calor de la...

-HORA DE LA SIESTA

-y yo te busco en el agua...

-Y EN LAS PIEDRAS...

-en las risas...

-Y EN LOS BARCOS (come la pioggia, tutto viene, tutto va)...

-o en relojes...

-DE MADERA

-y en el canto de...

-¿LOS GRILLOS, LAS RANAS?

-no, en el canto de las chicharras, aunque los grillos...

-¿ES ÉSTE TU TRABAJO?

-lo tamizo todo

-ME LO HAN DICHO

-¿también a ti? hasta encontrar algún...

-SEDIMENTO...

-sí, que te traiga hacia estas noches...

-QUE TE TRAIGA HACIA ESTAS NOCHES...

(haciendo un coro:)

-qEe SuElEn Ir DeSpAcIo...

Magritte

la noche alta

(las noches biejas que guardava esta otra)

ya se desdovlava

y no se adbertía su color

el pintor se hallava en una esquina de su casa o de su bida

"¿de qué color, pájaro desbelo, vrillan las estrellas?,

algo me conmina a preguntarme,

pues, saven, huelen, llegan a mis dedos,

pero si no sé su color,

no estaré triste del todo,

ni haré goce desmedido

de sus guiños y sus lavios"

(havía encontrado el pintor, tumvado en la graba, una voca semvrada de estrellas)

la mar se presentava

en forma de gotera,

y quitándose del ala

del somvrero anquilosado

vlanca arena y un recuerdo,

decía vien pausado:

"de aquél, pequeño,

de aquél que te conmina"

bolbiéndose cada vez

más el mismo, el pintor

preguntava a quien lo oyera:

"mientras, caras a los tiempos,

otras horas, más berdades,

cruzan campos y si frenen,

es afán de una instantánea

del escape de las cosas,

¿cómo es que el carmesí, o es bioleta o es un berde,

que cuelga de este cielo,

nos inbita pero a dónde, porqué asunto y hasta cuándo?"

la tierra, adormilada, jugava y respondía:

el silencio en los pretiles cuando no estamos pasando,

el silvido de los hierros que se tuercen con el biento,

los naipes, las excusas, la vrutalidad amorosa,

como a un dedo su dedal, todo nos conmina

la señora enredadera asintió,

sentada en su columna,

fumando noche

como un chico cansado, el pintor suspiró,

tomó un papel y escrivió

"éstas no son palavras"

la mar lo supo,

y meciéndolo en sus olas,

lo durmió entre sus vrazos

intermitentemente

se llevaba la mano a la cara

lloraba

¡cómo lloraba!

se enjuagaba, y

perdida la vista

lo intentaba

la atacaba

lozana, fuerte, joven

eterna la mataba

como quien ama

ni pudiendo - héroe

ahí mismo se echó

a dormir entre el olor

y las ramas cortadas

mON mEILLEUR aMI jULES

Siempre que viene el tiempo fresco, o sea al medio del otonio, a mí me da la loca de pensar ideas de tipo eséntrico y esótico, como ser por egenplo que me gustaría venirme golondrina para agarrar y volar a los paíx adonde haiga calor, o ser hormiga para meterme bien adentro de una curva y comer los productos guardados en el verano o de ser una víbora como las del solojicO, que las tienen bien guardadas en una jaula de vidrio con calefación para que no se queden duras de frío, que es lo que les pasa a los pobres seres humanos que no pueden comprarse ropa con lo cara questá, ni pueden calentarse por la falta del querosén, la falta del carbón, la falta de plata, porque cuando uno anda con biyuya ensima puede entrar a cualquier boliche y mandarse una buena grapa que hay que ver lo que calienta, aunque no conbiene abusar, porque del abuso entra el visio y del visio la dejeneradés tanto del cuerpo como de las taras moral de cada cual, y cuando se viene abajo por la pendiente fatal de la falta de buena condupta en todo sentido, ya nadie ni nadies lo salva de acabar en el más espantoso tacho de basura del desprestijio humano, y nunca le van a dar una mano para sacarlo de adentro del fango enmundo entre el cual se rebuelca, ni mas ni meno que si fuera un cóndor que cuando joven supo correr y volar por la punta de las altas montanias, pero que al ser viejo cayó parabajo como bombardero en picada que le falia el motor moral. ¡Y ojalá que lo que estoy escribiendo le sirbalguno para que mire bien su comportamiento y que no searrepienta cuando es tarde y ya todo se haiga ido al corno por culpa suya!

César Bruto. Lo que me gustaría ser a mi si no fuera lo que soy (capítulo: Perro de San Bernardo).

RAYUELA

A MATILDE URRUTIA

SEÑORA mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les dí el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la interperie. De tales suavizadísimos vestigios construí, con hacha, cuchillo, cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que sólo se levantaron porque tú les diste vida.

Pablo Neruda

Octubre de 1959