Remedium Concupiscentiae

surge mi ansia de la potencia como el narciso y la alstroemeria

en intención de poblar tu serranía propicia a toda estación

con esta vegetación de diástole

blanco sagrado y de todas las cosas y salvaje de encarnación

¡el horror que siento en el vientre por esta abstención

la persecución de la locura arraigada

el desenfreno de las tormentas de febrero

la exacerbación!

quiero hundirme lejos de la espera, lejos del deseo, lejos de mi, lejos

quiero desquiciarme, perseguirte, asaltarte, cazarte como a una bestia tremenda

y derramar toda la humedad de tus caderas, envolverme en el roce de tus senos

llenar mi boca, empapar mi grito, arrancarme los ojos de exceso

embriagarme, incendiarte, intemporalizarme, quedarme de goce

quiero llenarte como sedienta enorme sangre

quiero morderte, chuparte, atarte, esclavizarte

quiero hacerte, mujer, quiero ensuciarte, quiero cansarte

arrancarte, convalecer

Oda a La Cebolla - Pablo Neruda

Cebolla,
luminosa redoma,
pétalo a pétalo
se formó tu hermosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeó tu vientre de rocío.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando apareció
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumuló su poderío
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remoto
duplicó la magnolia
levantando sus senos,
la tierra
así te hizo,
cebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a relucir,
constelación constante,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.

Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumación
ferviente de la olla,
y el jirón de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.

También recordaré cómo fecunda
tu influencia el amor de la ensalada,
y parece que el cielo contribuye
dándole fina forma de granizo
a celebrar tu claridad picada
sobre los hemisferios del tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite,
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.
Estrella de los pobres,
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales del suelo,
eterna, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la única lágrima
sin pena.
Nos hiciste llorar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebré, cebolla,
pero para mí eres
más hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmóvil
de anémona nevada
y vive la fragancia de la tierra
en tu naturaleza cristalina.

(...)Me contó que habían ido juntos al hipódromo por primera vez en la vida y los había deslumbrado el brillo de los caballos y las blusas de seda. Tenían unos pocos pesos y se los habían jugado muy seguros de que ganarían porque era la primera vez, y habían apostado a los caballos más simpáticos y a los que tenían los nombres más cómicos. Habían perdido todo y se habían vuelto a pie y absolutamente felices por la hermosura de los animales y la emoción de las carreras y porque ellos también eran jóvenes y hermosos y capaces de todo. Ahora mismo, me dijo, me muero de ganas de salir a la calle, tocar la trompeta, abrazar a la gente, gritar que lo quiero y que nacer es una suerte.

Buenos Aires, marzo de 1976: Las negruras y los soles

Días y noches de amor y de guerra

Eduardo Galeano

En el culmen de mi carrera llega el cáncer. Y te digo:

me lo vi venir (no podría haber sido de otra manera).

Hasta hace tan poco estuve durmiendo, no estuvo mal,

pero cuando llega, una locura, es como un coro que place.

Ahí; como que te levanta; cada vez más. Y menciono a lo

otro porque sin joda estuvo bueno -está bueno-, construirse,

desde lo más lejano que es uno. ¿Que qué soy?

Una oportunidad, una insinuación, un banana, hecho

y derecho, con pilas de intuición y el típico cagazo

que incomoda, y afortunadamente tuyo, de raiz,

y te sentí néctar. Días, noches enteras, celebrándote,

bacanal, de guardia y a gusto.

Me río porque parece increíble ese porvenir impetuoso

con su después de todo claridad, señales, luz,

pero presa ágil, otoñal, hija de puta.

Como todavía no me duele mucho me doy algunos lujos,

fumo, sigo en la mía. Ya veremos. Algunos dicen que ya

me va a fajar, y que todo va a quedar en el repertorio

de la teoría, como una perla para sí misma. Veremos.

Me he presentado en sociedad. ¿No? Ni me quejo. Mezclé

todo, quedó bueno, y de algún modo zafé del eclecticismo.

Espectacular. ¿Decime cuántos? Ves que tengo miedo.

Y no tengo paz. Soy influenciable por la música, y proclamo

al instante, me tienta el vacío, el hambre, el sueño, el frío,

el cáncer, y tengo un giro más a mi favor, va, va, habilita.

Caigo; y giro. Algo muere, y el otro se levanta. Está bueno

estar vivo. Bárbaro.

Lepidóptera

Pienso en nacer perdido y memorioso, como nacen quizás preguntones una mañana, un viejo y se apoyan en ventanas,

Nacer, digamos, pleamar y cuarto menguante, atasco o pasillo duro,

Caído de un racimo, filtrado de una grieta.

Y con ruido y silencio y tiempo –ese gato que mira y se lame-,

Que los dedos de ceniza se vayan cargando de savia y fibra muscular

y los huecos de los ojos se llenen de bosques, de tú riendo a mil burlas contra todo. 

nacer bicho canasto

y morir de cien colores,

batiendo alas al viento,

de un estornudo o un solo zarpazo.

En medio de ellos, el amor azul y los tambores de gamuza no serán vistos;

Serán presencia límpida donde vivir y ser vividos.

HIPOGEMIO

(...) O no! it is an ever-fixed mark

That looks on tempests, and is never shaken;

It is the star to every wandering bark,

Whose worth´s unknown, although height be taken.

Love´s not Time´s fool, though rosy lips and cheeks

Within his bendings sickle´s compass come;

Love alters not with his brief hours and weeks,

But bears it out ev´n to the edge of doom.

If this be error, upon me proved,

I never writ, nor no man ever loved.

WILLIAM SHAKESPEARE (1564 - 1616)