Buonasera, banquiere

voto de pobreza hasta abrazar

la cicatriz que nos prefigura,

el cielo más allá de su cremallera.

lo que falte si no es pan, pasto o disco compacto

y saliva, claro, mía y tuya siempre ha de sobrar

¡qué juventud la de estos chicos, Clota!

     ayer cumploría 192 pirulos

Velázquez

Tenía una dimensión de repuesto guardada en su faltriquera. Para que no se le rompiera la había envuelto en pañuelos; le había plantado geranios, a falta de buen abono, con tierra de

un hormiguero. Un día despertó, todo había mudado, los cambios eran cortes, los pausas eran muertes, los cielos eran toldos, los sueños eran actos.

  la convalescence est comme un retour vers l’enfance

                                  Ch. Baudelaire

Numio

Y te valías, Numio,

de absurdas cajas para realzar

la pátina de juma y futilezas.

Puntual, golpeabas al hambre

en las muelas del león,

sólo faltaba que supieras:

nada era mensurable.

Pero Numio aparecía cíclicamente con los ojos envueltos en mortaja, como una cabra insólita,

cansada de pacer.

Explica cómo deseas ser viento

si eres un poco del viento

todo que lo contienes.

Si hasta lo mejor que pueda dar tu boca

son los juegos de aires y silencios

empotrados en el espacio.

Y son la nada cuando se fueron.

Dile a tu habitante que se ciña al universo

sin olvidarse del último jugo en el último dátil.

H.